Tengo miedo.

Tengo miedo.

Tengo miedo a decir algo inapropiado (como que no me quiero) por si venís diciendo que es patético.

Tengo miedo a que descubráis mi yo sincero.

Tengo miedo a confiar y a hacer daño. A no tener reparo.

Y tengo miedo de que un día me vaya como lo estoy haciendo.

Tengo miedo de cortar donde no debo.

 De cortarme, porque no quiero.

No,  porque ya ni duele.

No, porque me he acostumbrado y creo que es malo.

Pero es que no puedo. No puedo. 

Oigo a mi familia riendo. Riéndose de un yo patético

No puedo.

Y veo a mi padre pegando a mi madre.

Y confieso, confieso que por las noches me encuentro jugando con la muerte aún sabiendo que me espera.

Que la espero.

Y sueño, sueño que la llamo y susurro “por fin, te estaba esperando”  y me marcho feliz porque lo he logrado.  

Aunque con miedo, por si he fallado.